C'était pas marqué, ça, dans le dossier d'Hershel, si ? Bordel ce sale type les avait marquées au fer rouge comme de vulgaires bagnardes d'un autre siècle... Gravant sur leur peau leur perte de liberté, au cas où elles l'oublieraient, qui sait...

*C'est pas le moment de flancher ma grande, c'est un sacrifice nécessaire, rappelle-toi.*

Le reste lui parut un rêve, la douleur de sa poitrine concentrant toute son attention... Elle perçut dans son brouillard le code d'Hershel, se demanda si ce n'était pas son imagination qui lui jouait des tours et claqua la langue pour lui signifier de pas bouger, dans le doute. Devant elle, le jeune McBlake trainait la moldue hystérique par les cheveux, peu soucieux du boucan, et elle même était entrainée dehors par le vieux qui susurrait des truc malsains à son oreille. A chaque pensée qui la poussait à fuir, la douleur se faisait plus violente. La blessure était probablement enchantée, poussant les filles à s'asservir à leur propriétaire...

Portes fermées, l'école et ses annexes s'embrasèrent sous leurs yeux mais - et heureusement pour sa santé mentale - le petit frère ne tenait pas à assister à l'intégralité de la destruction. Une fille entre chaque bras, ils transplanèrent jusqu'à... Bordel, où étaient-ils maintenant ? Une sorte de port marchand, l'air marin était moins vif qu'à Peel. Gregory lâcha ses proies, conscient que leurs liens les empêcheraient de fuir, et frappa à une porte de métal sur un air souvent chanté lors des match de Quidditch. Un grincement et elle s'ouvrit...

Le mec derrière était dans l'ombre, et Pandora ne pouvait pas voir son visage... Il ne dit rien, ce fut le Mangemort qui lança, comme un code :

- La salamandre a mangé tous les chocogrenouilles du dragon enrhumé.

La porte s'ouvrit largement et McBlake saisit la moldue toujours en larmes par les cheveux, la balançant dans les bras de l'inconnu.

- Qualité moldue, j'te laisse trier. J'crois que c'est pas encore usagé.

- Rhô t'sais, ça va sûrement finir en vitrine avec les hybrides d'harpies. Plus ça va moins ils veulent s'y salir ceux qui ont les moyen d'se payer des entrées...

- Y'a des tordus partout. Prends Sully, il fait pas la différence tant que c'est troué... Et entre nous vaut mieux pas qui touche aux produits d'qualité.

- Genre celle-là...?

Pandora aperçu la silhouette d'un doigt gras qui la désignait et elle déglutit. Elle avait beau être téméraire, la situation mettait son courage à rude épreuve... Elle se surprit même à regretter de n'avoir pas demandé à Hershel de l'aider.

*C'est qu'un mauvais moment, c'est qu'un mauvais moment... Tout ira mieux quand tu seras intégrée au réseau...*

- On verra ça avec le maître Jedi. Il devait passer à l'entrepôt cette nuit, j'espère que sa cuite d'hier l'a pas rendu amorphe...

Nouveaux rires gras typiquement masculins, adieux, bruit de gifle administrée à la jeune moldue et la porte métallique claqua. Et se retrouver seule face au regard froid et teintée d'une indifférence cruelle du jeune McBlake... Qui la fit transplaner à quelques centaines de mètres de là en l'empoignant par les cheveux.

Nouvelle porte d'entrepôt de marchandise. Le Mangemort frappa cette fois sur l'air du côté obscur de Star Wars...

- Maître Yoda fume des joints et Anakin s'est fait greffer un nouveau zguègue par l'Empereur.

Pandora du retenir un éclat de rire, bien trop étrange dans cette situation. Les mages noirs avaient finalement plus d'imagination que les FSI concernant les mots de passe - au moins n'étaient-ils pas mélodramatiques. La porte s'ouvrit sur un long couloir mal éclairé où elle se fit trainer, priant pour que ses cheveux tiennent le coup.

Grand coup de poing sur une nouvelle porte.

- T'es là ?

Un grognement grave ressemblant vaguement à un "Ouais" lui répondit et Gregory l'entraina dans cette nouvelle pièce, la faisant tomber en plein milieu... Elle releva la tête, un peu sonnée. Un lit d'hôpital à sangles, un néon grésillant, un bureau de bois... Et calé contre le bureau, bras croisés, ce type que le ministère recherchait depuis des années, depuis qu'il avait tué sa propre mère...

Rafael McBlake, qui la fixait de son regard volontairement indifférent.

- Cueillie à Peel, sang de Bourbe, pas trop difficile à maîtriser.

Pandora hésitait sur l'attitude à adopter. Elle resta donc à terre, immobile, le regard déterminé à l'exemple de ces condamnés attendant la sentence... Insoumise, mais pas suicidaire.

- Ow...

Plisser les yeux, se tenir la tête avec crispation... Et bourriner un rat qui passait à côté de son oreille, beaucoup trop sensibles au bruit de ses pattes sur le parquet miteux.
Mais un énorme vacarme retentit dans la petite pièce aux allures de bureau, il fit redresser McBlake d'un seul coup, manquant de casser la bouteille qui tenait en équilibre sur son torse. Il avait promis à son frère qu'il serait plus ou moins sobre le jour du "recrutement"... Le genre typique de promesse qu'on sait ne pas pouvoir tenir.

D'un lancé sec il envoya toutes les autres bouteilles à travers une minuscule fenêtre donnant directement sur le port, puis il s'assit sur son bureau en essayant de paraître le plus conscient possible devant Gregory. Il croisa les bras, ne sentant même plus son odeur corporelle rance, par habitude.

- T'es là ?

- Mh.

Les yeux de Rafael vrillèrent alors pour se poser sur la créature tombée à l'endroit exact où il s'était un jour soulagé par flemme de se déplacer jusqu'aux chiottes à l'étage.

- Cueillie à Peel, sang de Bourbe, pas trop difficile à maîtriser.

D'un bref hochement de tête il indiqua à son frère qu'il pouvait disposer, et se leva pour examiner ce qui semblait être la plus vendeuse des gonzesses de la pêche du soir.
Il commença par réaliser un tour de piste, il s'avérait que le Mangemort était un peu fasciné par l'allure de la meuf, même s'il ne laissait aucune expression transparaître sur son visage cerné.

- Bon, finit-il par lâcher après avoir fait monter une certaine tension dans la pièce angoissante.

Il doutait de son statut de sang, mais il commença par une tout autre interrogation :

- Immaculée ou pas ? lança-t-il en enfilant des gants en plastique.

Peu loquace. D'un signe de tête il indiqua la sortie à son frangin, laissant supposer que la situation était d'une banalité affligeante. Elle ignorait si elle était angoissée ou soulagée à l'idée de se retrouver seule avec Rafael McBlake.

*Tu l'as voulu, un peu de courage que diable.*

Plus que l'homme, c'était son silence qui l'effrayait, et l'absence totale d'expression de son visage qui l'empêchait de prévoir la suite des évènements. Il lui tournait autour comme pour un état des lieux et elle se surprit à prier pour ne pas être mise en vitrine comme la gosse qu'ils avaient laissé sur le port.

*Allez, Raf, j'suis d'la bonne came, hein ? Bon j'vaux pas Marina mais quand même...*

L'angoisse cédait peu à peu le pas à l'impatience. Quoi qu'il pense, qu'il se décide ! Elle se retint de soupirer, consciente que l'intégrité de son visage était déterminant pour son... Placement. Elle décida à la place de le reluquer à son tour. Il sentait le whisky à plein nez, et peut-être un peu la gerbe. Elle reconnu les tatouages de ses bras, décrits dans le dossier d'Hershel. Stéréotype du loubard mauvais genre. Elle plissa les yeux pour détailler un motif, oubliant momentanément qui il était et ce qu'elle foutait là.

- Bon.

Elle sursauta, sa frayeur revenant d'un coup. Finalement, c'était pas mal quand il se taisait. Il fit claquer des gants chirurgicaux sur ses poignets, ce qui la fit déglutir nerveusement.

- Immaculée ou pas ?

Elle écarquilla les yeux, serrant les jambes dans un réflexe idiot, car elle n'y couperait certainement pas. Et car ça allait être son rôle à long terme de les ouvrir pour des types certainement pire que lui...

- J'ai l'air d'une pucelle ?!

Le ton était peut être un peu trop sarcastique et elle craignit un instant de se prendre un coup de latte dans la tronche - ce qui poussa son curieux instinct de préservation à la faire se relever. Elle s'assit sur le lit d'hôpital psy, et fit glisser sa culotte le long de ses jambes d'un geste un peu agacé, avant de fixer obstinément son regard clair, espérant y trouver ne serait-ce qu'une vague réaction, ou la moindre information sur ce qu'il comptait faire d'elle.

- J'suppose que c'est une habitude à prendre, après tout...

Et elle releva sa jupe en écartant les jambes.

*Tu m'violeras pas mon pote. Tant qu'je suis consciente, j'serais toujours volontaire, quoi que t'imposes. Tu m'violeras pas. J'm'en fous d'mon corps, ma tête est libre, contrairement à la tienne.*

- J'ai l'air d'une pucelle ?!

Ne s'attendant pas à ce genre de réponse, Rafael se retourna et fixa la meuf aux cheveux chelous.
Celle-ci s'installa sur sa table d'opération avec un certain laxisme, avant de retirer sa culotte sous les yeux ébahis de son interlocuteur. Peu de femmes auraient baissé leur garde aussi facilement...

- J'suppose que c'est une habitude à prendre, après tout...

- Non mais les vierges rapportent plus la première fois, c'pour ça, se justifia-t-il d'un ton amer.

Il semblait regretter le manque d'autorité qu'il possédait sur elle, car d'habitude on le traitait de gros porc ou on essayait de lui foutre des coups de pieds dans la face. Il fit claquer son gant en l'enfilant et examina directement l'entre-jambe de sa patiente.

- Okay, t'aimes bien te faire défoncer toi, lança-t-il après y avoir jeté ne serait-ce qu'un coup d'oeil.

McBlake retira les gants et les jeta par dessus la fenêtre (décidément, espérons que personne ne s'y trouve au-dessous !).
Tout en s'étirant, il fixa la fille instamment.

- Maintenant t'oublies ton ancienne vie, tu t'appelles Gueule d'Ange.

Le proxénète s'assit à ses côtés en passant un bras autour de ses épaules, d'une façon toujours aussi décontracte et machinale.

- T'es ici parce que tu sors un peu du lot. En fait t'es un peu plus privilégiée qu'les autres, s'tu veux.

Sourire malsain, la regarder de côté tout en mesurant comme un pro la taille de sa poitrine, et évaluer la nature de sa peau, tout cela en moins d'une minute, puis revenir à ses yeux.

- T'es vraiment une Sang de Bourbe ? questionna-t-il avec une expression de dégoût qui lui donnait un air assez comique, malgré son allure imposante et dépareillée.

- Non mais les vierges rapportent plus la première fois, c'pour ça.

Ah okay. Elle n'y avait pas du tout pensé, et était presque déçue de pas l'être, du coup. Finissant d'enfiler ses gants, il l'examina peut-être plus rapidement que si elle avait tenté de résister au test - ce qui aurait été stupide, vu qu'en plus de sa carrure de camionneur il était armé d'une baguette, contrairement à elle.

- Okay, t'aimes bien te faire défoncer toi.

Elle ouvrit les yeux d'un air perplexe. Pas plus qu'une autre, non ? En plus la dernière fois qu'elle avait tenté de ramener un type chez elle, elle s'était littéralement fait snober alors qu'elle l'avait défendu face à un gros bourge. Il avait des yeux cool puis bon, les types à l'air sérieux avait du charme et souvent des talents cachés... Pendant qu'elle méditait sa réflexion, il s'était débarrassé de ses gants, et elle se rendit compte qu'il la fixait encore. Qu'est-ce qu'il pouvait bien chercher de plus...? Elle aurait du se renseigner davantage sur les qualifications nécessaires pour ce "métier".

- Maintenant t'oublies ton ancienne vie, tu t'appelles Gueule d'Ange.

- Ah.

Les surnoms, elle était au courant, et soulagée de ne pas avoir hérité d'un "flûteuse" ou d'un "Marie S*lope". Elle décida de le prendre pour un compliment voilé et eut un petit sourire inconscient. McBlake fit grincer le lit en s'asseyant à côté d'elle, et il la prit par les épaules. Sans doute était-ce un geste conventionnel, mais Pandora trouvait cela... Rassurant. Comme une promesse de protection tacite - la même qu'il devait à toutes ses racoleuses, mais peu importait.

- T'es ici parce que tu sors un peu du lot. En fait t'es un peu plus privilégiée qu'les autres, s'tu veux.

*VICTOOOOOOOOORIAAAAAAAAA.*

Elle leva la tête vers lui et le dévisagea d'un air interrogatif. Ses yeux étaient vraiment improbables, encore plus de près. Comme s'ils se trouvaient là par erreur.

- T'es vraiment une Sang de Bourbe ?

Sa moue écoeurée rappelait l'enfant capricieux qu'il avait pu être, genre avant de buter sa mère, et la jeune femme ne put retenir un sourire en coin sarcastique, un peu trop confiante en l'impression de sécurité - relative - qu'il dégageait.

- Ouais. Enfin on avait pas dit que j'oubliais mon ancienne vie ? Ça en fait partie du coup.

Essayer de le convaincre que ça pouvait être aussi simple que ça de l'ignorer et tenter avec peu de conviction le regard charmeur. Elle savait cerner les gens et se doutait que ça suffirait pas à l'élever direct dans la "hiérarchie". Mais elle n'avait pas envie de penser aux preuves qu'elle allait devoir donner de sa valeur - le vieux mangemort crade restait angoissant, quand bien même on ne considérait son propre corps comme de la matière première - et sa curiosité naturelle s'exprima comme en réaction à son mutisme :

- J'm'en plains pas, loin de là, mais... Pourquoi ce surnom ?...

Il était pas si dangereux que ça, en définitive. Il était même presque agréable, au moins si on ne le contredisait pas. Bon certes, c’était un putain de râleur qui foutait des filles innocentes sur le trottoir et qui sentait l’alcool de loin, mais Pandora était soulagée que ce ne soit pas une version plus jeune du sale vieux Mangemort aux hormones déréglées…

- T'as l'choix.

Haussement de sourcil perplexe, s’efforcer de redevenir méfiante – tentative rendue difficile par la légère sympathie complètement absurde qu’il lui inspirait. Absurdité fréquente au vu de sa vision non-conventionnelle de la sociabilisation.

- La rue, avec les autres, ou bien la Maison.

Il… Il lui laissait vraiment le choix… ? Elle se demanda si ça se passait toujours comme ça, ou si c’était une question piège volontairement cruelle… Mais seuls ses chiens s’étaient montrés cruels avec les filles jusqu’à présent.
Quoi qu’il en soit, réfléchir sa réponse…

- Les chambres sont confortables.

Cherchait-il à la convaincre… ? Ou avait-il choisi pour elle ? Elle aurait juste souhaité croiser son regard pour essayer de déterminer ce qu’il avait derrière la tête… Elle voulait être dans sa célèbre Maison de plaisir de Londres, c’était là qu’elle pouvait être utile…
Enfin il se retourna, n’attendant pas vraiment de réponse a priori. Mais Pandora n’avait pas la moindre raison d’être perdue face à son expression malsaine… Beaucoup d’hommes se ressemblent, finalement.

- T'es bonne, en fait.

Il se rapprochait, mi-prédateur, mi-possesseur, ce qui était vraisemblablement le cas. L’odeur en moins, il était probablement pas mal non plus…

*Merde, comment réagirait une fille normale ? Bon t’façon j’crois que c’est raté pour cette fois, j’ai même pas gueulé…*

- J'ai l'habitude de tester ma marchandise parfois, tu sais.

Clin d’œil presque cliché.

*J’te préfère au vieux dégueu t’façon, j’en aurais sûrement de bien pires que toi…*

D’un geste de la jambe, elle envoya à terre sa culotte restée accrochée à sa cheville, et riva ses yeux dans les siens. Tellement froids et blasés… Mais si c’est de l’amour qu’elle doit vendre pour convaincre ses clients, ses yeux seront sans doute de meilleurs atouts que son bas-ventre.